C'est un jour de biture où branle une civière, 
Décrochant mollement aux herbes des paillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière, 
Luit : c'est un animal qui trousse les layons.

Un soulaud jeune, bouche ouverte, tête nue, 
Et la nuque berçant dans le gai dralon bleu, 
Dort ; il est étendu superbe, à la vue, 
Mâle dans sa litière où la lumière pleut.

Tout près de son fauteuil, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant royal, il fait un somme : 
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les voisins ne vont pas respirer son urine ; 
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine, 
Tranquille. Il a son vin rouge au côté droit.

 

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Arthur, le 16 décembre 2016

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